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Chaque matin
on la voudrait plus forte
plus frêle dans nos bras
précise comme l’éclair
enveloppante comme le feu
les jours aussi ronds
que l’orange
inépuisables
la vie courbe à croquer
sans l’évidence de la mort
et des déserts.
La différence entre l’homme et l’enfant? L’un d’entre eux, je le crains, souffre d’un engourdissement chronique des sens menant à la coupe sauvage des pissenlits, puis à l’appréciation décadente de l’odeur des cadavres.
Au temps des muguets, nous ne nous imaginons déjà plus le froid, l’embarras des bottes et des bas. Nous imaginons moins, en fait, au cours de ces semaines de naissances, renaissances et amours. Printemps, disons-nous, te voilà enfin chargé de fleurs et d’espérance! Le sol reverdi, le bas du ciel garni de feuillages, l’air empli de parfums et de sifflements, nous cherchons en vain, comblés, l’espace blanc des rêves.
